我叫姜甜，二十一世纪根正苗红的社畜少女。
上一秒，我还在为了一份紧急策划案头昏脑涨，下一秒，再睁眼，我就站在了一栋……姑且称之为房子的土坯建筑前。
风是冷的，土是黄的，眼前的一切都带着一种褪了色的胶片质感。
更重要的是，我面前站着一个男人。
一个像山一样巨大的男人。
他至少有一米九，肩膀宽得我怀疑他进门是不是得侧着身。
皮肤是那种常年暴晒下形成的黝黑，黑得发亮，手臂上的肌肉虬结，像盘错的树根。
他的手掌大得夸张，上面布满了厚厚的、龟裂的老茧。
他就那么直挺挺地站着，用一种审视的、好奇的、仿佛在看什么新奇小动物的眼神盯着我。
我身上的衣服不属于我，是一件打了好几个补丁的蓝色旧布衫，脚上是一双快要磨平的布鞋。
我缩了缩脖子，感觉自己在他面前，像一只误入熊洞的兔子。
他终于开口了，声音洪亮，带着一股砂砾摩擦的粗糙感，震得我耳膜嗡嗡作响。
“你就是我媳妇？”
我脑子里一片空白，穿越？
八零年代？
还给我直接配了个丈夫？
我张了张嘴，在对方极具压迫感的注视下，只能从喉咙里挤出一个微弱的音节。
“……嗯。”
他眉头皱了起来，那双深邃的眼睛又上上下下打量了我一遍，语气里带着毫不掩饰的嫌弃和困惑。
“咋这么小？”
我一米五八的身高，在现代确实不算高，但也不至于被形容为“小”吧！
自尊心让我挺了挺胸膛，努力反驳。
“我不小！”
他像是没听见我的抗议，自顾自地比划了一下，指向院子角落里正在啄米的一只老母鸡。
“你跟我家的母鸡差不多大。”
什么？！
我感觉一股血气直冲头顶。
士可杀不可辱！
我长这么大，第一次有人拿我跟一只鸡相提并论！
“你说什么？！”
我的声音因为愤怒而拔高，尖锐得像一声短促的鸣笛。
他似乎被我的反应吓了一跳，那张黑脸上竟然浮现出一丝慌乱。
他连忙摆动那双大得能当蒲扇的手，试图解释。
“没，没！你好看！比它好看！”
我：“……”
这算哪门子的解释？
夸我比鸡好看？
“你在骂我！”
我气得眼眶都红了。
“我没骂你！我在夸你！！”
他更急了，嗓门也更大了，整个人吼得脖子上青筋都爆了出来。
我们的第一次对话，就这样以一句惊天动地的“我在夸你”结束了。
我不想再跟他争论这个哲学问题，因为我饿了，冷了，也累了。
我绕过他，走进了那间土坯房。
屋里的景象让我心里最后一点幻想也破灭了。
家徒四壁这个词，简直是为这里量身定做的。
除了一张看不出原本颜色的木板床，和角落里一口孤零零的黑铁锅，就再也找不出第二样像样的家具。
风从墙壁的缝隙里钻进来，吹得我一哆嗦。
他像一头笨拙的大型犬，亦步亦趋地跟在我身后，手脚都不知道该往哪里放，生怕一不小心就把我这个“小东西”给碰碎了。
“你……饿不饿？”
他小心翼翼地问。
“饿。”
我的回答有气无力。
“我、我去做饭。”
我狐疑地看了他一眼，“你会做饭？”
他挺了挺胸膛，仿佛这是一件值得骄傲的大事，“会！”
“做什么？”
“面。”
“好。”
他似乎松了口气，但又马上补充道：“但……但是只有白面，没有菜。”
在八零年代，白面馒头都是奢侈品。
我还能奢求什么？
“白面就白面。”
“好！你坐，你别动，我来！”
他像是接到了什么神圣的命令，转身就冲进了那个只能称之为“灶台”的角落。
下一秒，一连串惊天动地的声响传来。
“砰！”
“哐当！”
“操！笨手笨脚的，连个碗都拿不住！”
我听到了碗碎的声音，锅盖掉到地上的声音，以及他中气十足骂自己的声音。
我坐在光秃秃的床沿上，内心无比绝望。
我是不是要被这个男人做的第一顿饭毒死，成为史上最短命的穿越者？
十分钟后，在一片忐忑不安中，他终于端着一个豁了口的粗瓷大碗出来了。
碗里的面条煮得稀烂，几乎成了
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