仙子托生的。”
“以后就叫‘桂囡’，一辈子都有香有甜，顺遂安康。”
可惜，外公在我五岁那年，因病离世。
他留下的竹筛、木梯，还靠在桂树旁，被岁月磨得光滑。
从此，只剩外婆和这棵老桂树，守着小院，陪着我长大。
九月，是我童年最期待的时节。
老桂树长得极旺，树干粗壮，要我和外婆手拉手才能抱住。
枝桠向四周伸展，伸到了屋檐下，像一把撑开的巨伞，遮着半院阳光。
每到中秋前后，金桂便簌簌地开了。
细碎的花瓣，像揉碎的星光，缀满枝头，挨挨挤挤。
风一吹，花瓣便纷纷扬扬地落下，像下了一场桂花雨。
落在院子的青石板上，落在外婆的肩头，落在我的发梢。
我总穿着外婆做的碎花小裙子，像个小跟屁虫，黏着外婆捡桂花。
外婆搬来外公做的竹筛，轻轻放在树下，怕惊扰了枝头的繁花。
她扶着筛沿，慢慢挪动，弯腰捡拾落花，动作轻柔。
我蹲在地上，用小小的手掌，把花瓣轻轻扫进筛子里。
生怕用力重了，揉碎了这满是甜香的花瓣。
阳光透过枝叶的缝隙洒下来，斑驳陆离。
桂香混着外婆身上的皂角香，萦绕在鼻尖，挥之不去。
那是刻进我骨血的温暖，是我童年最鲜明、最柔软的底色。
捡完桂花，便是我最期待的桂花糕时刻。
外婆的动作，总是慢悠悠的，透着岁月的从容。
她先把新鲜的桂花用清水反复洗净，沥干水分，摊在竹匾上晒半刻。
然后在干净的瓷罐里，铺一层桂花，撒一层白糖。
一层又一层，码得整整齐齐，不留空隙。
封好罐口，放在阴凉处，腌渍一夜，让花香与糖香彻底相融。
次日清晨，再取出腌好的桂花糖。
和着磨得细腻的糯米粉、粘米粉，加温水揉成光滑的面团。
揪成大小均匀的小剂子，放进蒸笼，上锅慢蒸。
土灶台的火光摇曳，映着外婆慈祥的笑脸，暖黄又温柔。
桂香漫满了小屋，钻进鼻子，钻进心里，甜得人眉眼弯弯。
我蹲在灶边，盯着蒸笼，催个不停：“外婆，快熟了吗？我饿啦！”
外婆总笑着刮我的鼻子，指尖沾着面粉，白白的。
“急什么，慢工出细活。”
“桂花开得慢，糕蒸得慢，日子也得慢慢过，才品得出甜。”
那时的我，哪里懂什么日子快慢。
只盼着快点尝到那口软糯甜香。
盼着蒸笼掀开的那一刻，盼着桂花糕的热气裹着香扑面而来。
终于，蒸笼盖被掀开。
白雾缭绕中，雪白温润的桂花糕露了出来。
上面嵌着金黄的花瓣，像撒了一把碎金，好看又香甜。
外婆用筷子夹起一块，放在瓷碗里。
吹了又吹，才递到我手里：“慢点吃，别烫着舌尖。”
我接过碗，迫不及待咬上一口。
软糯化渣，甜而不腻，桂香在嘴里缓缓化开。
从舌尖甜到心底，连嗓子眼、发丝
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